Dehors, l’étreinte des oiseaux;
dedans, la pâleur du regard.
Le ciel, miroir à tout jamais brisé,
et des soleils qui ne reflètent plus.
L’aigle ronge les airs;
le tigre se confond avec le sommeil.
dedans, la pâleur du regard.
Le ciel, miroir à tout jamais brisé,
et des soleils qui ne reflètent plus.
L’aigle ronge les airs;
le tigre se confond avec le sommeil.
Le ciel encore, qui tourmente les vierges,
et que les astres soûlent d’espace.
Ce n’est plus l’horizon qui tranche
mais la vie, lorsque le jour s’enlise.
Avec l’automne ou le printemps
les illusions perdent du poids et tombent.
L’hiver n’existe qu’en rêve,
il est la grimace du temps.
Le ciel toujours, et son passé sans mémoire,
cela tient par le fil du hasard.
Dans les forêts, dans les fleuves,
la vie ne cherche pas l’issue.
Seuls demeurent sur les cimes
ceux qui ont le vertige.
Sur la terre quelques fleurs,
tant de corolles dans l’air !
L’eau qui suinte le long des roches
est un sanglot de la nature.
Des herbes poussent aux pieds des hommes,
mais les sourds n’entendent pas leur vie.
Où vont les cimes qui montent
sinon au creux du temps ?
Toutes les femmes sont nues
sont nues dessous leur peau.
Le plus petit insecte abrite un cosmos
que nul ne peut parcourir totalement.
La mort d’une montagne précède
l’agonie d’une plaine.
Les cylindres et les cônes ne sont
qu’une courbe de la réalité.
Quel vent souffle au nord ?
Est-ce l’appel du destin ?
Les pêcheurs ramènent dans leurs filets
des songes qui frétillent encore.
La vase et les sables mouvants
interprètent un rôle émouvant.
Pas de lune quand la nuit se peuple
de fantômes sans ombre.
Les chiens hurlent à la mort
même lorsqu’ils sont morts.
Une chauve-souris c’est un peu
de mystère qui plane.
La douleur de l’homme fouette
les chevaux qui tirent son esprit.
Sève et sang, pierre et souffle,
que de feux qui consument les jours !
L’éternité commence à l’aube,
mais le soir viendra-t-il ?
La poussière cache tendrement
le vent qui la soulève.
La voix et le silence sont l’adret et l’ubac
de nos monts intérieurs.
En pente, le sourire du jour est en pente,
et l’on glisse dessus lentement.
Face à l’étendue des songes,
les gestes paraissent si petits.
Qui dira combien de verbes
composent l’univers ?
Le chien jusqu’à présent couché
s’assied au bord de ses abois.
Et le ciel retenu, feuille blanche
de l’espace, dérive dans le ciel.
Le chant du monde parvient
jusqu’à l’oreille coupée.
Nos mains silencieuses déchiffrent
le braille de la vie.
Daniel LEDUC
et que les astres soûlent d’espace.
Ce n’est plus l’horizon qui tranche
mais la vie, lorsque le jour s’enlise.
Avec l’automne ou le printemps
les illusions perdent du poids et tombent.
L’hiver n’existe qu’en rêve,
il est la grimace du temps.
Le ciel toujours, et son passé sans mémoire,
cela tient par le fil du hasard.
Dans les forêts, dans les fleuves,
la vie ne cherche pas l’issue.
Seuls demeurent sur les cimes
ceux qui ont le vertige.
Sur la terre quelques fleurs,
tant de corolles dans l’air !
L’eau qui suinte le long des roches
est un sanglot de la nature.
Des herbes poussent aux pieds des hommes,
mais les sourds n’entendent pas leur vie.
Où vont les cimes qui montent
sinon au creux du temps ?
Toutes les femmes sont nues
sont nues dessous leur peau.
Le plus petit insecte abrite un cosmos
que nul ne peut parcourir totalement.
La mort d’une montagne précède
l’agonie d’une plaine.
Les cylindres et les cônes ne sont
qu’une courbe de la réalité.
Quel vent souffle au nord ?
Est-ce l’appel du destin ?
Les pêcheurs ramènent dans leurs filets
des songes qui frétillent encore.
La vase et les sables mouvants
interprètent un rôle émouvant.
Pas de lune quand la nuit se peuple
de fantômes sans ombre.
Les chiens hurlent à la mort
même lorsqu’ils sont morts.
Une chauve-souris c’est un peu
de mystère qui plane.
La douleur de l’homme fouette
les chevaux qui tirent son esprit.
Sève et sang, pierre et souffle,
que de feux qui consument les jours !
L’éternité commence à l’aube,
mais le soir viendra-t-il ?
La poussière cache tendrement
le vent qui la soulève.
La voix et le silence sont l’adret et l’ubac
de nos monts intérieurs.
En pente, le sourire du jour est en pente,
et l’on glisse dessus lentement.
Face à l’étendue des songes,
les gestes paraissent si petits.
Qui dira combien de verbes
composent l’univers ?
Le chien jusqu’à présent couché
s’assied au bord de ses abois.
Et le ciel retenu, feuille blanche
de l’espace, dérive dans le ciel.
Le chant du monde parvient
jusqu’à l’oreille coupée.
Nos mains silencieuses déchiffrent
le braille de la vie.
Daniel LEDUC
(1969)
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