Tout pont se traverse dans un élan de vertige et d’espoir.
D’un côté à l’autre, d’une face à l’autre, le réel dépend du reflet qui brasille.
J’ai des pas sautillant ; d’autres qui traînent, dans un rythme lent d’oscillations puériles ; des pas trébuchant sur des traces indistinctes ; d’autres pas que recouvre la neige, alors même, qu’il ne neige pas…
La ville est une couleur changeante, selon l’humeur de qui l’arpente ; elle se laisse appréhender avec les mêmes regards, qu’un film qui se dévêt, devant un(e) cinéphile ; bobine qui se déroule, au fil conducteur, de nos pensées mouvantes, la ville est une fresque.
Et j’observe ce qui change dans l’enchaînement des jours ; ce qui se transmet par delà les lacunes ; les voix qui se répercutent, comme autant d’images, tagguées sur la pierre.
Regarde la ville qui regarde.
Ce qui chavire, c’est l’essentiel
sais-tu.
La promenade nous entraîne où circulent les courants d’air. Toujours les nuages se fractionnent pour composer de nouvelles formes, désharmonies dans l’enchantement du monde.
J’ai cru percevoir un cri, d’où s’engendrait le silence.
La ville s’étreint, entre les courbes et les lignes, par l’imperfection que l’usure entretient. Si la splendeur était exemplaire, elle ne serait qu’un simple archétype, bon à jeter aux sorties. N’est beau que ce qui tremble. Et vibre la ville
sous les carcasses du temps.
Les chiens errants traquent les ombres de la ville. Leurs jappements jouent, avec les javelots, des lampadaires.
Parcourai-je à vélo des distances imaginaires ? Que la lecture des pierres multipliera de mythes ?
Saurai-je m’égarer, ainsi que la sagesse, dans les méandres, de la question ? Ne répondre, que par d’autres questions ?
Pourquoi la ville est-elle citée ? Et pourquoi la République, ne répond-elle pas ?
Je m’endormirai
dans l’attente de la mémoire ;
qu’elle te soulève encore,
fille
au regard
de fontaine ;
qu’elle t’emprunte
ces derniers mots :
« Ne pleure pas
de l’absence.
Le soir
n’est que l’aube
à venir. »
D’un côté à l’autre, d’une face à l’autre, le réel dépend du reflet qui brasille.
J’ai des pas sautillant ; d’autres qui traînent, dans un rythme lent d’oscillations puériles ; des pas trébuchant sur des traces indistinctes ; d’autres pas que recouvre la neige, alors même, qu’il ne neige pas…
La ville est une couleur changeante, selon l’humeur de qui l’arpente ; elle se laisse appréhender avec les mêmes regards, qu’un film qui se dévêt, devant un(e) cinéphile ; bobine qui se déroule, au fil conducteur, de nos pensées mouvantes, la ville est une fresque.
Et j’observe ce qui change dans l’enchaînement des jours ; ce qui se transmet par delà les lacunes ; les voix qui se répercutent, comme autant d’images, tagguées sur la pierre.
Regarde la ville qui regarde.
Ce qui chavire, c’est l’essentiel
sais-tu.
La promenade nous entraîne où circulent les courants d’air. Toujours les nuages se fractionnent pour composer de nouvelles formes, désharmonies dans l’enchantement du monde.
J’ai cru percevoir un cri, d’où s’engendrait le silence.
La ville s’étreint, entre les courbes et les lignes, par l’imperfection que l’usure entretient. Si la splendeur était exemplaire, elle ne serait qu’un simple archétype, bon à jeter aux sorties. N’est beau que ce qui tremble. Et vibre la ville
sous les carcasses du temps.
Les chiens errants traquent les ombres de la ville. Leurs jappements jouent, avec les javelots, des lampadaires.
Parcourai-je à vélo des distances imaginaires ? Que la lecture des pierres multipliera de mythes ?
Saurai-je m’égarer, ainsi que la sagesse, dans les méandres, de la question ? Ne répondre, que par d’autres questions ?
Pourquoi la ville est-elle citée ? Et pourquoi la République, ne répond-elle pas ?
Je m’endormirai
dans l’attente de la mémoire ;
qu’elle te soulève encore,
fille
au regard
de fontaine ;
qu’elle t’emprunte
ces derniers mots :
« Ne pleure pas
de l’absence.
Le soir
n’est que l’aube
à venir. »
Daniel LEDUC
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