Que la nuit est transparente, traversée par la ville. Peut-être y a-t-il des foules, qui se lèvent comme des aubes. Y a-t-il des échappées, dans le marbre qui sommeille.
J’ai la mort dans la tasse ; âcre marc de café, qui, dans la gorge, fusionne.
Je bois, jusqu’à l’horizon, l’énervement du temps.
C’est comme une impatience, qui me prend par l’ouïe, me raconte qui tu es, toi, qui ressemble : à une goutte d’eau.
Je te verse te renverse et te renverse encore.
Après les corps, me diras-tu :
« une goutte d’eau ça ne ressemble…»
Transparence de la nuit.
Échappement de la ville.
Ça goutte
là où ça gîte. La vie.
Entre l’autre et soi-même s’immiscent les mouvements des mots. Et la même phrase, dite en un autre lieu, prenant tout autre résonance, marque un geste indéfini, qui dévie son sens et la portée du sens.
Ainsi relions-nous la parole, aux échos aléatoires qu’elle génère.
La ville se construit, tant par le regard, que par l’humeur qui nous guident.
Et le frôlement machinal de la foule
s’inscrit en palimpseste
sur le grain de la peau.
J’ai croisé des yeux de miroir ; d’autres de caverne ; d’autres encore de vague, submergeant les miroirs.
Je t’ai sentie soucieuse, mâchant je ne sais quelle subsistance ni quelle amertume.
« La guerre est en nous », as-tu lâché
comme un pet
qui bredouille.
Derrière la ville, là-bas,
y a-t-il encore
des terrains vagues ?
Où l’on pourrait
se figurer ?
Figures, du haut des nuages des gargouilles nous observent, et l’absence de vent suspend la trajectoire des formes.
Figures, les enfants frappent sur les flaques avec leurs chaussures d’eau. Des étoiles se profilent dans leurs songes. Et la pluie, étrangère, se glisse entre la pluie.
Figures, c’est peut-être du sable, qui marque nos pas, alors que nous allons, en des endroits voûtés, où le temps courbe, ce qu’il ne peut courber…
Figures, voilà l’autre nomade, le conteur des nuits claires, dont les fables s’apprêtent, ainsi que des gymnastes.
Figures, nous sommes une envolée, un essor d’apologues, une sourde pirouette, un écla-
tement de voix.
Figures, la ville se transfigure.
S’étire
l’élan
qui nous disperse,
l’élan
qui nous confond –
ce que nous sommes
caoutchouteux,
nous autres hommes.
Figurez-vous.
J’ai la mort dans la tasse ; âcre marc de café, qui, dans la gorge, fusionne.
Je bois, jusqu’à l’horizon, l’énervement du temps.
C’est comme une impatience, qui me prend par l’ouïe, me raconte qui tu es, toi, qui ressemble : à une goutte d’eau.
Je te verse te renverse et te renverse encore.
Après les corps, me diras-tu :
« une goutte d’eau ça ne ressemble…»
Transparence de la nuit.
Échappement de la ville.
Ça goutte
là où ça gîte. La vie.
Entre l’autre et soi-même s’immiscent les mouvements des mots. Et la même phrase, dite en un autre lieu, prenant tout autre résonance, marque un geste indéfini, qui dévie son sens et la portée du sens.
Ainsi relions-nous la parole, aux échos aléatoires qu’elle génère.
La ville se construit, tant par le regard, que par l’humeur qui nous guident.
Et le frôlement machinal de la foule
s’inscrit en palimpseste
sur le grain de la peau.
J’ai croisé des yeux de miroir ; d’autres de caverne ; d’autres encore de vague, submergeant les miroirs.
Je t’ai sentie soucieuse, mâchant je ne sais quelle subsistance ni quelle amertume.
« La guerre est en nous », as-tu lâché
comme un pet
qui bredouille.
Derrière la ville, là-bas,
y a-t-il encore
des terrains vagues ?
Où l’on pourrait
se figurer ?
Figures, du haut des nuages des gargouilles nous observent, et l’absence de vent suspend la trajectoire des formes.
Figures, les enfants frappent sur les flaques avec leurs chaussures d’eau. Des étoiles se profilent dans leurs songes. Et la pluie, étrangère, se glisse entre la pluie.
Figures, c’est peut-être du sable, qui marque nos pas, alors que nous allons, en des endroits voûtés, où le temps courbe, ce qu’il ne peut courber…
Figures, voilà l’autre nomade, le conteur des nuits claires, dont les fables s’apprêtent, ainsi que des gymnastes.
Figures, nous sommes une envolée, un essor d’apologues, une sourde pirouette, un écla-
tement de voix.
Figures, la ville se transfigure.
S’étire
l’élan
qui nous disperse,
l’élan
qui nous confond –
ce que nous sommes
caoutchouteux,
nous autres hommes.
Figurez-vous.
Daniel LEDUC
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